Ушел, и стало меньше мира.

Все стало тесным и пустым,

Запиши куда-нибудь в тетрадь,

Где-то между списками покупок:

Ты ужасный мальчишка, ты сроду не шел на уступки,

Ты включаешь героя, когда уже делу табак,

Мужчины плачут. И в этом суть.

От боли, горя, сомнений, страха —

Как хочется порядочных мужчин.

И знать, что это редкость, так досадно! -

Чем пахнет мужчина, знакомый едва?

Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.

Говорят, за идеалом нечего гоняться.

Из кусочков разных я леплю

Я покрасила волосы в рыжий,

Рыжий-рыжий, отчаянный цвет.

Душа, как глыба изо льда.

Всегда угрюм и неприступен.

Не надо слов и бравых фраз,

Охапок роз и лимузинов.

Этот омут зеленых глаз,

Вид холеный и взгляд бесстыжий…

Мужчину не удержишь красотой,

И вечером с пометкой «для двоих»,

Он любит меня! Ну, конечно же, любит!

Поступки его громче сказанных слов.

Неважно то, что было до меня,

Важнее, что сейчас и будет после.

У мужчины должен быть характер.

Лучше, если тихий,

Проклятой памяти безвольник,

И не герой — и не злодей,

Мужчины женщинам не отдаются

а их, как водку, судорожно пьют,

Когда мужчине сорок лет,

ему пора держать ответ:

То ли я с тобой осталась,

То ли ты ушел со мной,

Ты всегда таинственный и новый,

Я тебе послушней с каждым днем.

Он прав — опять фонарь, аптека,

Нева, безмолвие, гранит…

Мой дядя самых честных правил,

Когда не в шутку занемог,