Он долгих двадцать восемь лет

И двадцать восемь зим, к тому ж,

Я тебя разлюбила. В семь тридцать утра.

Ты за круглым столом ел на завтрак омлет,

Здравствуй, как тебя зовут? – Грусть.

Но на улице весна?! – Что ж…

Это был мимолётный роман – дней на восемь

Или может быть больше, что, впрочем, неважно.

Там не бывает звонких вёсен.

Там день безлик и безголосен.

Я всё ещё верю. Я всё ещё верю,

Что люди – как люди. Что люди – не звери.

Весна - задириста, упруга -

Вступает в жизнь легко, шутя.

Есть женщины, похожие на утро:

Глаза - из голубого перламутра,

Я рисую Печаль на заплаканных стёклах,

На осенних пейзажах – размытых и блёклых,

Я вижу, Вы рядом со мной заскучали.

Мне жаль, но я вся состою из печали.

Я расскажу, а ты меня послушай:

Бывают у людей такие души –

Вы разве историю эту не знали?

Жила-была ручка в тряпичном пенале.

Как хочется порядочных мужчин.

И знать, что это редкость, так досадно! -

Любовь, мой друг, не строится на лжи.

(Гнилой фундамент – дому не основа)

А что наша жизнь? – Это просто дорога.

Кто много познает в пути, кто – немного.

Я пишу Вам письмо. Строчки лягут неровно

На оторванном наспех тетрадном листке.

Разбил ребёнок в доме вазу…

И был немедленно наказан.