Я забыл погоду детства,

Теплый ветер, мягкий снег.

Меня застрелят на границе,

Границе совести моей,

Жизнь — от корки и до корки

Перечитанная мной.

Цветы на голом горном склоне,

Где для цветов и места нет,

Говорят, мы мелко пашем,

Оступаясь и скользя.

Не суди нас слишком строго.

Лучше милостивым будь.

Так вот и хожу —

На вершок от смерти.

Поэзия — дело седых,

Не мальчиков, а мужчин,